nous cherchons dans le mot un secret, au cœur se tient peut-être le dénouement, ce qu’on cherche au delà des peaux orangées du matin et des rideaux que l’on tire contre ou loin de soi. je vis un monde couché, l’étendue où quelques demeures toquent dans le rêve, une mendiance d’exilés. habiter revient souvent à mettre à sa peur une ceinture de plomb. cette incompétence craintive du vol que c’est d’écrire, plongeon intérieur.