Ces couleurs, les siennes, son habit, la texture. Quelques lumières dans le prisme que l’on est ; ici éclatent des violets intenses, là où d’autres ensemencent dans le vert tendre.

Cette floraison, ce fond de terre, la palette sienne qui gouache la toile, qui dessine, et trace. Ici des rouges parfois gouttent de l’hémoglobine, et puis la panoplie du jardin qui décline. Ces verts de rouille morte, ces ombres bleutées de froid, cette tendance du pré à virer brumes et grisailles.

La palette de ses mots qui mordent le texte, l’abîment, s’affalent et s’écroulent dans une lumière d’automne, de fin de route, de bitumes en extases.

On peint de la langue, on lèche les apprêts, on s’étire, on s’estompe. Puisant dans un corps fatigué, dans une vie de pigments onctueux, cette sorte d’imagerie qui fait qu’on est lu et qu’on est dit irrémédiablement à découvert.