Ce grain de pouls dans les salières, esquille de voix à l’os
Je porte sous le bras des fèves douloureuses, un jardin d’ovules au vol court.
Battre de l’aile ressemble désormais à ce petit pois de camphrier, une malle de voyages et ses boules de sauvetage. Je prie en bandoulière.
Je décompte les perles du boulier, je ne retiens rien. La mise et l’effacement.
Battre de l’aile, plugin corrompu des extensions de ciel. Le hoquet de l’oiseau reste un champ d’épingles florissant sur le sol.