Un caillou pousse aussi, comme un embryon de montagne, un désert qui frissonnerait dur et dresserait une pierre.
Un caillou qu’on arrose de fiel, de pensée ou de parole. -c’est vrai j’en dis.- Ensuite je sens le gravier, une puanteur blanche et propre qui loge comme ça dans des parcs admirables, pourtant morts, stériles sans autre objet que l’aride à nouveau. Y dorment allongés sur des bancs les tertres de l’ombre. Ce sont des hommes serrant contre eux des copeaux verts, le dernier mot d’amour reçu et cet écho à quatre feuilles d’un vieux bonheur.
Je vis dans un rêve d’avance, le pas dressé dans le steeple chase du vent. La nuit écaille en ce moment le cerisier d’arc- en- ciel. Je parle à tout va. Partout le choix entre des paillettes d’ombres ou les impacts de lumière… Je vis dans le lieu-dit du sablier. Le poème caillasse, le temps tombe en briques.