Cavités de chair, nous autres. Des poches emplies de billes, des sacs de semences de pois de senteurs. Nous, secrètes sécréteuses du suint de vie, exsudant les chevelures des comètes humaines- un en sang enivre jusqu’au plus fort de l’air, l’emplissant de fluides à têtes chercheuses, de secousses et de gerbes-. Nous attisions de nos ventres battant, de nos flancs greniers, les langues du désir. Nous farouches, allumeuses, avides. Nous comme des ostensoirs, avec nos noyaux, nos pulpes de sang et tentation viscérale, l’antre étourdissant à remplir. Nous ainsi faites, urnes de grâces et d’insolences, nous ainsi faites, coupes à râles et folies, débordantes juteuses.
Et dedans un homme attend toujours de naître ou de mourir.