Bouche grosse. Une enceinte de mots, dent pour dent et l’œil vide. Une tour vagabonde en plein front. Dans le « réduit » s’empilent les épreuves du dire. Bouche pleine, tendue de fœtus, de feux tus. Et ton sabre qui va fendre, ton sabre accoucheur, forceps du rire traçant sur mes lèvres un signe. Par là, s’échappe le soupir, enfantement d’un infini désir, inépuisable mort. Crois-moi je t’en veux de mes délivrances. Quel poème ensuite couver, quel oiseau nourrir, quelle planète entre mes jours qui ne m’inviterait à cet effondrement. Je m’emplis, je me vide. Et comme un uppercut à ma joue, l’éboulis recommencé des mots.