à portée de fusil, les genoux sur mâchoires et la poudre d’escampette.
prête à des exploits de croisière, d’espace aboli.
appui de gâchette. feu !

hélas ! retenue par le pesant des choses, la loi du ciel va toujours vers la cendre.

matin où je sens le vent éroder mon esprit, voleur de particules. l’amour file à plus de 50 nœuds : je m’égrène
a-t-il là-bas le bon filtre, pour retenir ces poussières et purifier mon cœur ?
je me tiens sur le pas de porte. j’attends que vienne une ombre, un fluide ou une lettre.
et dans cette patience de guetteur, avec le silence, le courant d’air qui polit mes aspérités, je serai bientôt une laque parfaite, agate, noyau d’atome, dispersée dans la prochaine nuit.