me défaire, me désembourber des filets, des traces, des mailles. la voix dans son fourreau, strangulation col roulé de mots barbares. je ne reconnais rien, ne veux rien savoir. tenter au plus fort d’être moi- force capitale de la tête- d’être brute toile sans apprêt. ignorances si relatives.
mon corps, mon étendue repliée dépliée, double-mètre brisé à la rotule. anse de hanches, crique tendue
du dedans, de l’ombilic comme d’une couveuse sortent au rythme des heures des histoires, une floraison de paroles. sources de labyrinthe, gestation sans terme. je vois cette larve annelée de lumière, cerceaux de papier et une ampoule dedans. parfois des contractions, des spasmes et tout autour l’éclosion des couleurs organisées, ensemble blog. des taches le plus souvent et ici et là l’apparition d’une semblance de fleur de pays de portrait.
ce qui se passe.
revenir à l’état "parturiant" de l’écriture. me rappeler avec contrainte force que c’est bien de cette fabrique charnelle, des ovules et de spermes étrangers, que glissent les mots dans la glaire du monde